Балкон. Морозит. Лето. Бред.
Я кутаюсь сильнее в плед.
Холодный кофе яростно горчит.
Фонарь стоянку тягостно слепит.
Прозрачный запах дыма кабака.
Внизу веселья. Пьянка до утра.
Вот только утром дворник вынесет бутылки,
Закурит с барменом. Воняет из курилки.
Всплакнут о жизни. Нынче ж все не то.
Народ стал злее? Склоки – наше все?
Пожмут плечами. Долго помолчат.
Назавтра смена. «Смайл. Вот из ап»?
Все это завтра. А пока лишь ночь.
Тугую музыку басы ломают прочь.
На кухне дворник лыбится в окно.
За стойкой бармен спит уже давно.
Ментол обжег. Мож хватит наблюдать?
Смотреть? Искать? Ловить? Мечтать?
В толпе толпы мы все так одиноки,
И все ж мы в ней – не люди, и не волки.
Вечернее
© Copyright: Шамиль Майра, 2013
Свидетельство о публикации №113082805247
Свидетельство о публикации №113082805247
Рецензии
