Бедняк

Бедняк не ценит вдохновения,
А лишь с протянутой рукой,
Он прости у судьбы польщенья.
И нарушает твой покой.
Но в нём души более чем у поэта.
И больше чувств,в глазах цвет моря глубины.
Он пережил концы,падения света.
Ничтожно стали тикать те часы.
А ты проходишь мимо гордою ходою.
Роняя свои взгляды в жерло пустоты.
Но я один секрет тебе открою,
Бедняк,не он,бедняк по жизни ты.
Ты за толпой бежишь не озираясь,
А он стоит с грустью синих глазах.
Ты злишься в лике,в душе знойно каясь.
Его ты взор вспомнишь в небесах.
Но нету сил остановиться.
И оглянуться,и проститься.
Со стадом брошенных людей.
Бежишь ты не от всех,а от себя,да поскорей.
Он был когда-то в точности такой.
Теперь стоит с протянутой рукой.
Он пережил всё мучась и теряя.
Сначала страх,потом любовь.
И снова же её приобретая.
Он хоронил надежду.Снова?Вновь!
То падал мир к его ногам.
То он к его,аж на колени.
И чувствовал ,что не известно вам.
Находясь в закрытом знойном плене.
Стоит с протянутой рукой,сгорая в вечном огне.
Рука не просьба о пощаде,а помощь данная тебе.
А ты шатаешься как ветер.
Теряясь среди пустоты,
Но лишь,когда один на свети,
Поймёшь,бедняк не он,а ты.