Береза

Предо мною русский символ знаменитый,
Вот, воистину, родная нам душа!
С головой стоит кудрявой, непокрытой,
И с пушистыми сережками в ушах.

Тихо, скромненько, раскинув ветки-руки,
Сарафанчик белый с черным охватил
Ее стройную фигуру… Тяжесть муки,
Лицезрея, красоту, я ощутил.

Ведь сейчас береза радует собою,
А когда-то постареет и умрет,
Иль смертельное ранение пилою
Нанесут ей, на дрова она пойдет.

Словно кровью, сладким соком истекая,
Никого не обвинит, не укорит,
Своей участи последней ожидая,
Когда в печке она в уголь прогорит…

Станут топором раскалывать поленья
И в поленницу укладывать дрова,
Что с потрескиваньем, словно с вожделеньем,
Будут впредь жар от горения давать.

Ветки с листьями используют умело,
Много веников для бани навязав;
Бересты обрывки тоже пустят в дело,
Огоньку для разгорания отдав…

Да, действительность сурова… Вслед за этим
Откровенье проникает в душу мне:
Все мы, русские, живем на этом свете,
Чтобы после смерти догореть в огне.

Миру дать тепло в последний раз, посмертно
(Почему-то мертвых больше любят, чтят),
И береза это знает всё, наверно,
Оттого так ее листья шелестят.

Говорят как будто: «В сильные морозы
Своим символом растопит печи Русь…»
Оттого мне показалось, что в березе
Сочетаются и красота, и грусть.

Февраль 2013