***

Проснувшись на помятых простынях,
Вчерашнее похмелье тушишь кофе.
Написана записка второпях,
Вкус сигарет на выдохе, на вдохе…
Чумные листья липнут на стекло,
Осенний дождь молотит по карнизу.
Твоя судьба – чужое ремесло,
Но вновь октябрь шёпотом пронизан.

О этот шёпот в шелесте страниц,
В вороньем грохоте, в прокуренных вагонах,
В метро и скверах, в темноте глазниц,
В витражных стёклах, в суете пиронов…
Он так знаком уже который век,
Противен и любим одновременно.
Ещё октябрь, но слишком близко снег –
Ты поседеешь с ним одновременно.

И каждый раз ты думаешь: «Сейчас,
Всё будет до оскомы просто, мило!
Они найдут друг друга: реверанс,
Цветы, звонки, улыбки, пуля мимо!!!»
Ты ждёшь другой концовки. Подлый снег
Падёт на чёрный город также рано.
Подарков не принёс и этот век,
Швырнув тебе в лицо вороньей бранью.

Не разорвал он мёртвую петлю,
Зима в дверях и снова карта бита.
Роман сожжён. Мимоза на снегу…
И Мастера вновь не дождалась Маргарита.

3.03.2007
Киев.