***

Вновь ткачиха метель расстелила своё полотно.
И дорога врезается в сердце, как линия жизни,
И глазами тоски в душу смотрит чужое окно.
На висячем мосту я запуталась в собственных мыслях.
Две души, два крыла… Белой сказкой раскрашенный иней.
Где-то там далеко мои птицы из тёплой земли.
Голос – в кровь. Я слезами умою пустыню,
Чтоб по морю до них долетели мои корабли.
Только жаль я не бог, не волшебник и даже не гений:
Не могу разорвать ни дорог, ни часов, ни ночей.
Не распутать и не разогнать белокурых метелей,
Не найти в складках неба весенних лучей.
Закружила зима хороводы из шёлковых мыслей,
Белой бабочкой мчится на свет огонька твоих глаз.
И опять не напишутся самые важные письма,
И не ляжет на струны неспешный и долгий романс.
И опять затаятся слова, перечеркнуты вьюгой.
И опять мы молчим, а в глазах замирает вопрос.
Солнце бьется в ветвях отогретой пичугой,
А зима ворожит на рассыпанных прядях волос.

27.03.2004
Киев.