Пять утра

Пять утра. Двадцать семь ноль восемь.
Поезд, тамбур и холод дикий.
Я как-будто бы еду в осень
И как-будто бы слышу крики.
Лето громко дождями плачет.
Или это сентябрь не хочет
Приходить к тебе, мой мальчик,
Засыпавший когда-то в полночь.

В две недели тебе девятнадцать.
Ты большой и растишь бородку,
Тратишь деньги не на жевачку,
А на курево и на водку,
Говоришь, что готовый к смерти,
А мечтаешь жить чуть не вечно,
Носишь деньги кому-то в конверте,
Веришь в Разум и бесконечность.

Говоришь себе, что все плохо.
Говоришь другим, что все классно,
Что на многое как-то похуй,
А оставшееся - прекрасно,
Что важней всего жизнь на свете,
Что убийство всего греховней.
Сам собой приговорен же к смерти,
Если станешь вдруг неспособный
На простые мысли и действа.
На движения, фразы и жесты.
Ты же не был таким с детства,
Или может быть есть протесты?
Что, во всем виновата мама,
Что уехала в златоглавку?
Или папа, что смылся сразу,
Миновав два полных десятка?
Или общество виновато,
Где отсутствует тяга к знанью?
Может то, что родили брата,
Когда шло твое созреванье?
Может это с природой проблемы?
Рецессивы ушли в доминанты -
Недовольство размером члена
Есть причина сего результата?

Я хочу, чтобы ты был счастлив.
Пожалуйста, что тебе стоит?
Может ты - будущий Мастер,
Что напишет свою историю.
И к тебе придет Маргарита,
Ведь в Москве миллионов пятнадцать,
А из них хоть одна готова
Прочитать и не посмеяться.

Полшестого. Все те же числа,
То же место и тот же людь.
Будь добрей, милый мой, не кисни
И, пожалуйста, не обессудь.