Я горсть,песка в руках творца.
Пересушившего, счастья на стекле.
Я слез,давно песчаных не видал.
Все, по тому?
Что, мы в огне, могли мороз устроить.
В раю, ругали за прибытия.
Нет, вам по моему больно.
За алкогольное распития.
Распяли русского, мы на лугу.
За самый,добрый дар .
Быть, человеком,
А вашим векам, не дано.
Найти вопрос, в след удушающим то ветрам.
Прости, меня мой город
© Copyright: Николай Макарчук, 2013
Свидетельство о публикации №113082700873
Свидетельство о публикации №113082700873
Рецензии
