тот, кто пишет стихи

Тот, кто пишет стихи у меня в голове,

взял отгулы и к морю внезапно уехал,

и открытки мне шлёт на чужом языке

с изображением вечного лета.

 

Я его вызываю депешею срочной –

он мне шлёт телеграммы с отказом в ответ.

И я снова уснуть не могу этой ночью

и всё звёзды рисую в прозрачном окне.

 

Психану и уеду последним трамваем

на курорт, убежав от осенних дождей,

чьими каплями я, как картечью, до сердца изранен

и найти не могу докторов от печали своей.

 

Где же тот, кто меня по ночам понимает,

кто не раз мою грусть рифмовал, свой скрывая секрет?

Он открытки мне шлёт и почти каждый день телеграммы,

Где по белому чёрным написано: «Жди. Но пока ещё нет»…

 

А в моей голове кучи слов и обрывки видений –

я ему, шутнику, подготовлю горячий приём!

Пусть весь хлам разгребёт, до крови пусть излазит колени,

пусть хотя бы разок заболеет осенним дождём…