Вот и кончился день. И не надо терпеть.
Ожидания ласк, от идущей на смерть...
Затухает закат, отражаясь напротив в окне.
И неважно уже, что казалось тебе, или мне.
Всё, что было прошло и уже не унять,
В сердце, эту тоску. Остаётся одно,
Можно только принять нам,
Забитую кем то, смешную игру...
Где можно путать остатки желаний,
С остатками чувств. Ожидание любви,
С ожиданием смерти, на вкус.
Можно путать следы.
От себя всё равно не уйдёшь,
Ни за что, никогда.
Сколько страстных признаний,
Порой превращается в лож навсегда.
И потом не исправить, не будет звенеть,
Чистой звонкой любви, колокольная медь...
Можно лишь обождать и суметь, не сказать,
Не решать, не спешить, не бросать,
Тех заученных фраз, что способны связать.
Да, суметь не сказать, эта меньшая лож.
Я уверян и ты, всё однажды поймёшь.
29.07.2013
Зта меньшая лож
© Copyright: Александр Продэ, 2013
Свидетельство о публикации №113082707765
Свидетельство о публикации №113082707765
Рецензии
