БАЛЬМОНТ
Но если я поэт, да не забуду,
Что в творчестве подземное должны
Вращать вращать вращать веретено.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Вращать веретено, чужое дело,
Оно, конечно, дело для ткачих,
А я писать стихи свои умею
Чтоб воспевал когда-то вольный стих.
Поэт рождён под синим небосводом,
И он с лиричной связан был душой,
Он возвещает красоту природы,
И видит мир поэзии большой.
Его стихи прекрасней алой розы,
Его стихи несутся в облака,
И если из ресниц спадают слёзы,
Следы их остаются на века.
И божий дух преследует повсюду,
И пусть промчится очень много лет,
Душа поэта божеству подсудна
Она несёт пред обществом ответ.
По следам поэтов. Бальмонт. Но если я поэт,
© Copyright: Борис Межиборский, 2013
Свидетельство о публикации №113082706772
Свидетельство о публикации №113082706772
Рецензии