На скамейке сидит старик,
То заплачет он, то споет,
То сорвутся слова на крик,
То он воду, то водку пьет.
Ни кола нету, ни двора,
Ни семьи нету, ни любви.
Он иметь их и был бы рад,
Только годы ушли, увы.
Он как брошенный пес – один.
До него никому нет дел,
Он ведь не был всегда таким,
Он когда-то красиво пел.
Да и сам был хорош собой,
Лишь характера не дал Бог.
Был колючий всегда и злой.
Стал безумен и одинок.
И теперь он один сидит,
И беседует сам с собой.
Всех смешит стариковский вид,
Он не видит, давно слепой.
Он не слышит, давно оглох,
Да и слушать не стал бы он.
Еле дышит, совсем усох,
И все чаще из горла стон.
Так и умер, как раньше жил,
Не простившись и не простив.
Может быть, не осталось сил,
Может, просто вздохнуть забыв.
Так и умер, открыв глаза,
Глядя вверх, словно там зовут.
Начиналась вокруг гроза.
Мимо шел безразличный люд.
Старик. Почти шепотом
© Copyright: Александр Веряжа, 2013
Свидетельство о публикации №113082704127
Свидетельство о публикации №113082704127
Рецензии