Песса

Живу я, но не жизнью, а игрой,
Мне стыдно за своё существованье.
На свете мне сильней всего, порой,
Простого не хватает пониманья.

Я задыхаюсь в вакууме слов,
Я утопаю в море укоризны,
Я чистый лист и я на всё готов,
Но ничего не смыслю в этой жизни.

Как много Я… Должно быть – эгоист,
Наверное, нарцисс, болтун, возможно.
Однако ж, правда, кем не назовись,
Везде ступаешь по дороге ложной.

Не псих ли я? Да все мы чуть того…
Меня погубит полное молчанье.
Не понял я из жизни ничего –
У нас с ней, видно, недопониманье.

Я нервами не запасался впрок,
Как следствие, я лучший друг тревоги.
Жалеть себя – ужаснейший порок!
У суицида стоя на пороге,

Твержу себе: «Душа твоя чиста!
Пусть ветреный – так ведь, стихия Ветер».
Мне кажется, бывает, что глиста
Значительно важней меня на свете.

Ведь у неё есть цель, программа есть –
Она разносит по миру болезни,
И носит этот тяжкий бренный крест.
А я безвредный, да и бесполезный.

Живу я лишь надеждою одной,
Что счастье есть, что есть любовь на свете.
И если я отправлюсь в мир иной,
Надежда будет жить и после смерти.

Март 2013г.