Андерсену...

Прошедший день включает в доме тусклый свет,
Свивая будничность в пружинные спирали -
В одном витке уж не один десяток лет,
И в каждом шаге - километры пыльных далей.

Всё реже смотрим без причины в зеркала,
Боясь увидеть кривизну пережитого
На наших лицах, очерствевших как скала,
На наших душах, огрубевших жёстким словом.

Раздав без жалости всё то, что обрели,
Слепым движением руки снимаем маски...
...А где-то в комнате на краешке земли
Усталый Андерсен во сне слагает сказки.

Где он берёт в непрекращаемости бурь,
Цунами жизненных, потерь водоворотах
Ту оживляющую тёплую лазурь
Для невесомо-бесконечного полёта?

Откуда слышится волшебный шёпот фраз,
Куда уводят разум образы и грёзы?
... Нам не понять - как и того, что ради нас
В ладони сказок по щекам стекают слёзы.

И сердце верит, что и в снежности зимы
Есть майских дней неповторимое соседство,
Покуда Андерсен - усталый, как и мы,
Скрипит пером, нас возвращая в город  Детства.