Пропавший в себе

В одно мгновенье резко понял. Я не из тех, кто любит проще.
Я тот, кто есть, один в заросшей роще.
Искал те двери, где за выходом прекрасно,
Но, как обычно, вышел там, где всё напрасно,
Случайно понял то, что именуется ничем
И предпочел остаться с теми, кто обозвал себя никем,
Загнал себя туда, где в карте жизни пусто,
Чтобы понять, что люди называют грустью,
Разбил себя, остался мрачной, бледной песней,
Нет больше воли, сократился в плесень,
Поймал в себя спокойный воздух траурной зимы
И те моменты, в которых мы быть не должны.
Это только задаток, а причин вовсе нет.
Есть только сходства и в этой погоде странный секрет.
А сердце бунтует, бьется не в такт.
Ведь должен быть смысл курить у окна и вдыхать этот шлак.
Немного приятно растворять взгляд сквозь стекло,
За которым депрессия превращает капели в тепло.
Это лучше, чем сжаться в объятьях собственных рук
Или с наивностью ждать откровения сомкнувшихся губ.
Всякий раз одичав, я ловлю тишину, чтобы выпрямить спину.
Одиноко - не смерть, но принуждаюсь быть сильным,
В то же время готов разорваться на воздух,
Чтобы не ранить душ чувствами полных.
Если можешь, молчи, молчать будем вместе.
Но всё, что мне надо - быть немного уместней.