бунт юности

Друг мой, пойдем бродить по улицам:
Уповать в прелестях весны.
Давай будем под ногами путаться.
Погоды нынче так ясны!
Читать Буковски вслух и Маяковского.
А все на нас, мой друг, будут смотреть.
А люди дураки: мышление их плоское.
Но мы с тобой, раз здесь живем - должны терпеть.
А наш с тобою час еще наступит,
и мы откроем безграничность разума.
А сердце, дорогой, мое болит
за то, что столько нам еще нужно сказать.
Пообещай, что мы с тобой придуманное сделаем.
Пообещай, жизнь проживем не зря.
Я умирая, так боюсь жалеть о прожитом.
Обо мне не должны вспоминать скорбя.
Я не хочу всю жизнь свою работать,
лишь над собой, где-то внутри себя.
Творить - одна моя забота.
Ты не умрешь, пока творит твоя душа.
Ты не согласен разве, друг чудесный?
Ты весел так, наверно под весной.
Ох, что весна творит с поэтом.
Поэт влюблен: в несущее влюблен.
Он видит то, чего нельзя потрогать.
Опишет это так же как художник.
Но это что-то мы сможем запомнить,
и передать тот миг, с той краской, в поколенье.
Художник и поэт - два лучших друга.
И мир вокруг они могут потрогать.
Отрезать и кусочек взять с собою,
при этом, единства даже не нарушить.
Волшебники и маги, чародеи.
Мы любим жить, вот в этом наше счастье.
И с наслажденьем, каждый миг проносим.
Дружище, не зайдешь ли в гости?
И мы с тобою дальше жить продолжим.