Прения с Ириной...

Стяжав искусство грабежа,
при пробуждении свежа,
моё дыханье умыкает из грудины,
с врождённой колкостью ежа
смешком шпыняет шёлк пижам
и отвергает позолоту середины.
 
Я задолжал её спине
и это бремя не по мне,
не помнит чек, в каком плече ложатся соли,
висит трепанг на гарпуне,
предвидя с трепетом, что не
в подводном страшном сне играет жертву роли.

Когда бы в школе не сошлись,
иные населили высь
и, очень может быть, достигли бы успеха,
язык мой вражий, рыжий лис,
зачем покинул сон кулис,
где бутафорский кипарис впивает эхо.

Чего б себе не пожелал,
так это залежалых жал,
для наклоненья падежа найдётся угол,
так тени тянутся, дрожа,
до сбереженья рубежа
в норе убежища от бестелесных пугал.

С рассвета дня папье-маше,
стыдясь, копирует клише
прошедших дней, не наполняемых делами,
не угодишь никак душе,
прискорбна участь всех Фуше,
не отражаемых паркетными полами.

Вот так, беззвучно бормоча,
я призываю не врача,
мне безразличны и читатель, и советчик,
безлична ртутная свеча
и, над прогрессом хохоча,
я не истец её лопаткам, но ответчик.


Soundtrack: Marcus Miller, Come Together.