Не мытьём, так катаньем?

Светало. Сон последний снился,
Туман стелил, как пелена.
И вдруг железной серой птицей
На землю хлынула война.
Мне дед рассказывал об этом –
Как пали Харьков, Киев, Брест,
Как в то безжизненное лето
Затмил звезду арийский крест.
Горели города и сёла,
Стонало небо и земля
И заселялся новосёлом -
Schabe, усами шевеля.
Вонзали жало кровопийцы,
Губили без разбора люд –
Ведь всё дозволено арийцу,
Плюёт на всё он, как верблюд.
Но, как не раз уже случалось,
Когда дошёл враг до Москвы,
Удача от него умчалась –
Увы, вам, дойчены, увы….
И побежали тараканы,
Не победивши наш народ.
Доселе кровоточат раны,
Что причинил нам этот сброд.
Срубили голову дракону,
Казнили смертью палача,
Что жил по волчьему закону
И разбежалась саранча.
Итог один и он известен –
К нам надо с миром, не с мечом!
Пришёл к нам в дом – пой Наши песни!
Не хочешь – утекай ручьём….
Я то к чему? Да, просто впору
Всерьёз задуматься о том,
Что нашу фауну и флору
Засеяли чужим трудом.
Захват предпринят, но бескровный:
Они немного погостили,
Потом пять лет прожили скромно,
А после – граждане России.
И мирно всё, но мнится мне,
Что мы живём, как на войне….

25.08.2013 г.
Schabe (нем.) – таракан.