Наследство

Овса кудрявые метёлки,
Пшеницы колос золотой
Ты жал, тебе лишь перепёлки
Кричали вслед наперебой.
     С улыбкой вспоминаешь детство,
     Когда ты в поле прибегал,
     Когда отец своё наследство
     Тебе, как сыну, передал.
А сын, упорству повинуясь,
Не уставал вперёд глядеть.
И говорил отец, волнуясь,
Не зная руки куда деть:
     «Иду на пенсию. Ну, что же!
     Работать будешь за меня.
     Тебе дарю я день погожий
     И море жёлтого огня.
Я знаю, ты не подкачаешь,
И сердцем чувствую своим…
Как хорошо, когда кончаешь
Один участок за другим!»
     …Вот так уходят год за годом.
     У сына сын уже подрос.
     И снова ведренной погодой
     Напоен досыта овёс.
И снова у межи заветной
На эстафету вышел сын.
Отец волнуется заметно,
Но чувствует прибыток сил.
      Сын в первый раз за руль садился,
      Отец сжал руку на груди.
      И кто сильнее удивился
      Полоске, сжатой позади?
Лишь над селом осенней стаей
Взметнулись в этот миг грачи,
И сразу музыкою стали:
Грачи и солнце, и лучи…
     Всё было просто, без кокетства.
     Сын клятв великих не давал.
     Не так ли держится наследство,
     Как  сын  держал сейчас штурвал?