О людях и мыльных пузырях

Вот уже дня три-четыре подряд, а то и больше, из моей глупой башки не могут вылететь несколько надоедливых мыслей, все сидят там и сидят, зудят и зудят, а наружу - ни-ни...
И я все думаю и думаю. О тебе, о себе, о нас, о том, что было, о том, что есть, о том, что будет, если конечно будет, о мыльных пузырях внутри людей, и о людях внутри мыльных пузырей... (И откуда только в мире берется столько мыла?)
Зачем мы это делаем? Зачем мы дышим этим мылом? Выпускаем-впускаем мыльные пузыри? Как они рождаются внутри нас? И как потом, выпущенные на волю, из пенных наших ртов, они выростают до таких размеров чтобы поглотить внутрь себя какого-то мыльного фаната или фанатку (в зависимости от пола или ориентации)? И правда зачем? Зачем мы сами входим-влазим в чьи-то радужно-блеклые мыльные сферы? Ведь мы знаем: рано или поздно пузыри лопаются и мыльный фанатизм иссякает. А потом начинается ломка по мылу, и боль, и зависть, и зависимость от пузырей. Глупо строить мыльные планы, мечтать мыльные мечты. Глупо жить в этом мыльном мире, но ведь другого мира нет. Есть только этот - мыльный.
Вот и я раньше выпускал пузыри и входил в пузыри, создавал пузыри и лопал пузыри, жил в пузырях и наблюдал как другие люди живут, наслаждаются и мучаются в пузырях, и сам наслаждался и мучался от тех моментов когда пузыри рождаются и когда лопаются.
Но все изменилось. Я слишком заигрался. Я шагнул в пузырь из которого мне не выбраться. Он не такой, этот пузырь. Другой какой-то. Я сразу и не заметил. Из другого сорта мыла что ли? Я пытаюсь его проткнуть, а он не протыкается, не лопается, хотя вроде и не толстые стенки его. Он просто гнется и все, (оказывается не все пузыри сферические) он не имеет постоянной формы, он подстраивается под мое тело, он следит за моими движениями, он не выпускает моих пузырей, и мне кажется, что мне из него уже не выбраться...
;Слушай, а может, ты мне поможешь? Это ведь твой пузырь. Это ты наслала его на меня. И я по глупости залюбовался, загляделся, и шагнул... Ну, так как? Может лопнешь его (а то мне здесь конечно нравиться, но мне здесь не слишком комфортно, я этим воздухом передышал уже сотню раз, из каждым глотком его становится меньше, а я ведь хочу еще пожить и побывать в других мыльных пузырях, правда кого волнует что я хочу, а что не хочу)? У тебя ведь длинные ногти?
А впрочем... У тебя наверное и не выйдет, не получится. Даже с твоими длинными, остро заточенными ногтями... Да ты, наверное, и не захочешь этого делать. Тебе ведь все равно. Или не все равно? Тогда почему вокруг тебя столько пузырей с дурачками позарившимися на твое ароматное мыло? Может тебе просто нравится смотреть как дурачки пытаются выбраться из твоих мастерски сотканных ловушек и не могут? Хотя... Какая разница... Какой смысл задавать тебе эти вопросы, я ведь все равно не услышу ответов, потому что я в пузыре и между нами стена из мыла?
И вообще, какой смысл во всех этих размышлениях? Мне ведь не так долго то и осталось. Я ведь в одном из первых выпущенных тобою пузырей (может и в самом первом, может в этом и есть его особенность этого пузыря - не лопающегося - раздавливающего). И с каждым вдохом-выдохом я ощущаю как стенки этого пузыря пододвигаются все ближе и ближе. И скоро он меня поглотит совсем, станет моей кожей. Он вольется, вопьется в меня, а я в него. Он станет мной, а я им. И тогда уж точно все кончится. Потому что я больше не буду создавать-выпускать мыло. Я сам буду мылом. Твоим мылом. Твоим... мыльным... пузырем...