Finita la comedia

 Опять море жизни вскипает, бурля,
 И если суть выразить в сумме –
 Любовь была парусом для корабля,
 А стала затычкой в трюме.
 На этот сюжет вряд ли хватит чернил,
 Закупленных парусным флотом,
 Поскольку любой, кто по жизни приплыл –
 Считает себя Дон-Кихотом.

 Рука Дон-Кихота сжимает штурвал –
 Каков антураж! Но куда мы?
 Бог тоже писатель, и он бы не стал
 Комедию делать из драмы.
 Мюнхгаузен, правда, любил пошутить,
 Но даже в затее дурацкой –
 Вопросы решаются просто:
 Не быть!
 И пусть не лукавит Принц Датский.

 Шута у Шекспира не взять напрокат.
 Принц вряд ли кого надоумит,
 Ведь мысли и так, как монетки звенят
 В копилке ночных раздумий.
 Душа облекает виденья в слова.
 И в этой фатальности хмурой
 Шуршит, опадая с деревьев, листва,
 Как стертые в пальцах купюры.

 От шхуны остались круги на воде.
 Деревья грустят у беседки,
 Но трудно уже прикоснуться к звезде
 Холодной и голой веткой. 
 Окончена пьеса, и тихо дрожа, 
 Перо ставит вензель в финале.
 Бумага все стерпит, вот только душа
 По-прежнему в самом начале.

 Пора отдавать нашу повесть в печать,
 Ведь Бог, утомленный делами, 
 Едва ль удосужится сам дописать
 Сюжеты, что начаты нами.   
 Приметы любви исчезают с лица,
 Все - хватит, наверное, песен!
 … Как дешево мы оценили Творца –
  Конец наш всегда нам известен…