Журавлями...

У разбитого порога Ивановых,
Вот уж час, стоял угрюмый почтальон.
Он искал хоть пару слов, чтоб нужных, новых,
Но из сердца вырывался тихий стон.

Постучал. И двери тут же отворились:
"Дядя Петя, это ты ли? Заходи!
За Сережку только-только помолились,
И как будто, монолит упал с груди!"

Он лишь молча протянул в руке бумажку,
В Красный Угол устремив печальный взор,
Вытер слезы рукавом своей тельняшки,
И ушел, перекрестив пустынный двор.

"Ну-ка, дочка, что там пишет наш Серёга?
Чай, справляется: убрали в поле хлеб?
Прочитай, я подожду еще немного,
Я бы сам, да вот пол года, как ослеп..."

И она, сжимая крепко похоронку,
Прошептала: "Знаешь, папа, он... живой.
Для ремонта, срочно ищет шестеренку,
Обещая дать врагам достойный бой.

Говорит, чтоб мы о нем не волновались,
А молились, и надеялись на Рай.
И тогда бы все ребята возвращались,
Журавлями в свой родной, далекий край."