Травы сжигая, стихами маяться до зари,
Плясать на горячих углях, с мёртвыми говорить -
Последняя глупость отчаявшегося, когда
Там, где нас было веками двое, теперь вода
Плещется между рёбрами... Полынь, виноградный сок,
Дымка волос под тканью - приду в твой забытый сон
В час, когда духи бесплотно стелятся по земле,
Руки убрав от сердца, ведь нечему же болеть.
Лишь не прогоняй меня... Я лунный забвенья мёд
В кубке отравленном - кто притронется, тот умрёт,
Настоянный на тоске, на лести с крупицей лжи...
Увидишь - вздрогнешь. Проснёшься - вспомни, что я_не_жив.
Я не жив
© Copyright: Драйцен Ширмер, 2013
Свидетельство о публикации №113082406269
Свидетельство о публикации №113082406269
Рецензии
Завораживающие, монотонные образы, стелющиеся, словно фантасмагорические тени из мрачных чащоб.
Очень интересный слог и ритм стихотворения. Понравилось.
с поклоном,
Алексис Куленски 03.10.2013 14:40 • Заявить о нарушении
Очень интересный слог и ритм стихотворения. Понравилось.
с поклоном,
Алексис Куленски 03.10.2013 14:40 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.