Семь акварелей

Наедине, с неубранным застольем,
Накоротке, с героями из книг, 
Которые, украдкой, что б, напомнить,
Сбиваясь в переплётах, шепчут стих..., 
Навеселе, не от пустого хмеля,
Расплавишь в воске, обелиск сомнений,
Смахнёшь под стол, чужие откровения,
Прислушалась - день помолчал и сник,
Возьмёшь ты кисть, 
А где же акварели? 
Тона сухие, потускнели от безделья,
Все семь цветов, что радугой крещёны,
Семь вечеров, что с ночью обручёны,
Семь броских слов - зачёркнутых тобой,
Смешной,
Очертишь белый контур,
Уже не слышаться стихи из переплётов,
Искрятся радостным волнением акварели,
Ну наконец то, их закончилось безделье..
Танцует кисть, 
Разбрасывая капли,
Любви твоей, по снежному листу,
Гранатовою тенью заливая,
Бесцветную упавшую тоску,
И суету, Что от гостей осталась, 
Ты разукрасишь в желто золотой,
Оживший тон, весёлой акварели,
Чью жажду, утолишь дождём доверия...
А снежный холст, 
Сквозь переплётный сон,
Тебя обнимет, обожжет теплом.
Твоей, не околдованной картины.
Бесцветный контур, в жёлто - золотом...