свободен путь под Фермопилами
Георгий Иванов
это было в России когда-то,
только сон этот напрочь забыт.
Гумилёва убили.
как падаль,
с Мандельштамом он где-то зарыт.
на майдане бандеры от злости
прямо в русскую душу плюют.
а Цветаевой белые кости
под Елабугой где-то гниют.
в чёрных ямах зарыты восторги
тех концертов... билет не купить...
ох, Георгий Иванов, Георгий,
прекращай нашу горькую пить.
Ты не пой чепуху мировую,
Ты не в дом престарелых иди -
выходи на Тверскую-Морскую
и на Невский проспект приходи.
Век Серебряный, славный и милый
(все исчезли века, а ты есть),
ты всегда говори: Фермопилы,
путь свободен, поэтов не счесть...
Спи, Георгий Иванов! Вечерний
звон отмолит все наши грехи...
всем вам черепы выели черви.
Для чего тогда были стихи?
сон о Серебряном веке
© Copyright: Дмитрий Нечаенко, 2013
Свидетельство о публикации №113082308138
Свидетельство о публикации №113082308138
Рецензии