Дерево, исхлёстанное ветром Ван Гога

В Антверпене, где дух барокко
По улицам витал, как бриз,
Оставив горести до срока,
Готовил каждый день сюрприз.

В нём появился странник божий
С сумой пустой. Горящим взглядом,
Приглядываясь, как прохожий,
К богатым краскам под закатом.

А за окном весны кипенье,
И тучи цвета синих ягод.
В корявых пальцах яблонь, пенье
Листвы проклюнувшейся яхонт.

И удивительное небо,
Что дышит словно бы живое, 
Дивилось: как живёт нелепо
Художник – существо чудное.

В мазках, мгновенья сладострастья,
С отчаяньем любых оттенков –
Симфония больного счастья,
И тени бедности по стенкам.

Он чувствовал себя матросом,
Чей дом – мифический «Голландец».
Ответ на голод – папироса,
А на усталость – кисти танец.

Но жизнь хлестать не уставала,
Гнала, кровавя шпорой бок.
Ему всегда недоставало
Работы… в ней он был, как Бог!

Дрожал, как дерево под ветром,
Исхлёстан жалящим дождём,
А может быть автопортретом,
Себя изображая в нём?


                2 августа 2012