***

Вся эта сага здесь - не о смерти,
Не о любви.
Не пишем писем мы, что в конвертах.
Но ты зови!

Уж осень. Песню поет ненастье -
О ком, о чем?
Его тонки, как мои, запястья.
Качнет плечом.

Мы с ним поем то все те же песни,
То вновь молчим.
Кому-то сверху давно известен
Наш тайный чин.


Рецензии