Августу

У августа не было шанса.
Трамвайным звонком трепеща,
он бредил одним – отдышаться
в шершавых ладонях плюща.
И старые крылья плаща
оставить в ладонях плюща.

Отчаянный и бестолковый,
он ветром метался в белье,
он гиб, он срывался с балконов,
он шляпу забыл на скамье.
«Вот олух!.. Куда вы, месье!..
И шляпу забыл на скамье»

Сквозь сонную площадь, фонтаны,
сквозь брызги испуганных птиц,
он несся к ошибке фатальной
в полете педалей и спиц.
Застыть, задержаться, спастись?..
Все реже мелькание спиц.

«Как мало, мой милый, как мало!
В чем смысл сплетения крон,
в чем замысел гулких вокзалов,
когда отплывает перрон,
в чем суть побережья, причала,
коль он опоздал на паром?
В чем лето, когда где-то в нем
идет кто-то в осень с вокзала?»

И рухнул, не верящий в правду,
средь преющих яблок в саду.
«В чем месяц, коль месяц мой август?
В чем я оправданье найду,
что гибну у всех на виду
средь преющих яблок в саду?
Так в том лишь его и найду,
что гибну у всех на виду,
что все на виду, на виду…»