Панацея психопата

««
Я не тот, кем должен быть.
Кем быть хочу, увы, не стать.
Смиренье… Не удел, а стыд.
Такою жизнь мне не принять.

«Бороться!!!» – скажешь.  Нет и сил.
Коли найду – сильней судьба.
Нет, я отважен, храбр и смел,
Но, враг мой это… Я.

Покуда мне в мечтах витать,
То, что ни день – то каторга,
А ежель  вовсе не мечтать,
То яко Рай – жизнь Адова.

Я слишком горд, чтоб умереть,
Ведь есть друзья, есть мама.
Но я не там где должен быть,
Я там, где быть не надо.

Бытует мнение в миру,
Что смысл в поисках стези.
Но если вдруг нашел в труду –
Путь в облаках, а сам в грязи?

Что если ты в тисках зажат -
Подобно нравам в новом веке?
Что если Бог не виноват -
Ты нечтом свыше обречен быть в пекле?

Ты крикнешь громко – «Хватит ныть!
Вокруг нас муки – все мы люди!
Нам суждено с тобой терпеть
И радости искать, не опуская руки!».

Но я не ты. Я шизофреник. Не шучу.
Нас кличут психами в народе.
«Смотрю в окно и не дышу –
Не вижу смысла в кислороде…».
 »»

Сей очерк был оставлен дедом старым.
Он прожил многих больше лет.
Опершись о могильный мрамор,
Он произнес вслух свой завет:

«Стезю искал, в муках страдая,
Хотел стать тем, кто я не есть,
А смысл нашел в тебе родная.
Тебя уж нет, а он все есть.

Ты мой свет, моя победа,
Воздух мой, моя стена!!!
И я не думал больше «Где я?»
С тех пор, как рядом ты была.

Любите!!! Люди всей земли,
Любите от рассвета до заката!!!
Отдайтесь полностью любви!!!
Любовь – панацея психопата».