москва

прости за этот бред. и посрать на сноски, стиль. всё еще смотрю по сторонам, но не видела никого, кто был бы похож на тебя. красиво, прелестно, шикарно. убого? я люблю тебя. люблю родинку на скуле, смешно торчящие волосы, прищур, руки. люблю, чтобы думать, что имею  право хоть иногда чувствовать, что во всей вселенной есть хоть  один человек, ради которого стоит жить. стоит хоть что-либо делать.  нет? тогда удиви меня моей же глупостью , что заставила меня написать.и  да, я тебя помню только по перепискам/фотографиям. а когда видимся, то со рта только одни нелепости, радовалась напрасно, забывала суть всего остального. в молескине тебя рисовала, вырывала, портила. но снова прятала на третьей полке среди Брэдбери. я надеюсь, ты любишь убогость. сама такова, дурно даже. и ещё, прошу, умоляю,  улыбайся чаще, пожалуйста.  если прочтешь, то не надо в ответ лже-искренности, к черту жалость. по правилам, честно, каменно. и в приписках.  маленьким ровным шрифтом "всё хорошо". мне достаточно будет, правда. в ответе, может, напомнишь мне, что мы с тобою друг другу никто. а сама я ничего. ныть не буду, конечно. в будущем будет сложно. строго. по имени отчеству. а если не прочтешь, то это, по сути, я писала никому.