Насмешка. Женева. Курить

Сесть бы с тобой, где-то в Женевской тихой кафешке, потрындеть.
За жизнь. За прожитое, за пролитое, за эти пару лет…
Бред. Что могло измениться за два года?
Так лет или года? Новые фоты. Новые бомбы.
Аж пять альбомов. Новые трупы.
Ходячие серые мёртвые люди… За мной и тобой…
Идут, руками машут как зомби…
Это просто тела, не больше…
И как хорошо, что от страха уже никто не станет реветь…
Сесть бы с тобой, где-то в Женевской тихой кафешке, потрындеть.
Куда кто делся. Куда кого деть.
Что завтра на карнавал надеть.
Кто и кого завтра решил поиметь.
Столько причин и столько вопросов…
Но всё это будет и дальше в карманах лежать…
Просачиваться мимо шёлковых нитей,
Рита и Гита. Принцесса мезолита… Ржать.
Мне смешно. Тебе задумчиво.
Мне жарко. Я танцевать. Я курить.
Тебе погорячее кофе. Эх, чтоб не разлить...
Боюсь, что не смогу в толпе тебя уже узнать.
Нет, не боюсь. Это нормально.
Мне перестала чудиться твоя насмешка в чужих лицах.
Уже давно. Нет, я не вижу жён потенциальных,
Во всех, кто чем-то на тебя похож.
Я ненавижу? О, нет. Я благодарен.
Меня один буддист благодарить учил.
Сесть бы с тобой, где-то в питерской тихой кафешке,
Пиво, орешки, или водка с селёдкой. Креветки, рак…
Да. Именно так.
Между Женевой и Питером стопятьсот миль…
Нахер Женеву. Женева – это не твой стиль.