Двадцать пять

Двадцать пять?
Ты шутишь?
Мне шестнадцать,
вечные шестнадцать в голове.
Возраст мой не хочет со мной знаться,
пеплом осыпаясь в тишине
моих мыслей:
что случится дальше?
Станешь ли ты тем, с кем навсегда,
для меня - разбитой и уставшей,
жадной до обычного тепла?
Август, как всегда, дождлив и мрачен -
нарочито, словно напоказ.
Будет ли с тобою всё иначе?
Без фальшиво-приторных прикрас?
Скоро осень, зябкие проспекты
города моей простой мечты,
где шныряют северные ветры
запредельно яркой чистоты,
по которым мы гуляем ночи
напролёт,
не разрывая рук,
словно кто-то свыше очень хочет
всё-таки замкнуть священный круг.
Ты же знаешь, что я - фаталистка,
верю в то, что всё сложилось в ряд,
и что материальны даже мысли,
если очень этого хотят.
Верь и ты причудливым затеям,
в наши параллельные миры;
верь, когда другие мне не верят
в клетках повседневной суеты,
потому что я - ещё ребёнок,
несмотря на бег календарей,
что листы роняют, словно клёны
двадцать шестой осени моей...

22 августа 2013
Санкт-Петербург