Дорога в Провансе Ван Гога

Напряженье. Сгусток мысли.
Он не здесь... Рука, как мистик,
Словно скипетр сжала кисти,
Чей полёт – мгновенья истин!

Душно, ночь. В излёте лето.
Бренный мир в астрале света,
Кисти быстрое круженье…
Или космоса вращенье?

Он не глух, хоть резал уши.
Не желал шум мира слушать,
Но вселенной вздохи слышал.
Душу в эту краску выжал,

В непроглядный мрак безумья,
В притяженье полнолунья.
Заструилось, закружило,
Ток смычком прошёл по жилам!

В торопливом упоенье –
Годы, месяцы, мгновенья…
Бесконечное пространство –
Бога дом. Его убранство!

И мазки как капли пота,
И рукою водит кто-то!
И в тумане полотно…
В вечность звёздное окно.

Разум жаждет Абсолюта,
Сердце – ласки и приюта.
На душе так беспокойно…
В этот миг, глядит, спокойно

Два крестьянина идут,
Радуясь, что кончен труд.
А над ними бездна неба,
Но не видят! Им бы хлеба,

Да вина кувшин холодный.
Каждый, словно пёс, голодный!
Снова кисть и снова труд –
Оба в вечность перейдут.

Что творит с ним мирозданье…
Разве выдержит сознанье?
И, схватившись за висок,
Оседает на песок.

…Вместо неба – потолок.
Голоса: – Совсем продрог.
Он опять всю ночь писал,
Кистью словно чёрт плясал!

– Болен он. Гляди, очнулся!
Говорящий улыбнулся,
А больной упёрся взглядом
В полотно, что дышит рядом.


                30 июля 2011