Комар был пуст,
Без капли крови.
Он умер на моей руке.
А ведь еще б секунда промедленья
и умер я,
загнувшись в столбняке.
И стал бы изголовьем мне
вонзенный в толщу кожи хоботок.
Но не судьба,
его раздавлен прах
на разветвлении,
где линия судьбы
ему продиктовала грубый случай
совпасть с моею,
чтобы эта смерть
так много смысла заимела.
И это только в рамках символизма!
Будь социальным я поэтом,
добавил бы, что был довольно смугл комар,
что вовсе это комариха, умело то скрывавшая,
и ей
сидеть бы где на кухне, в гетто,
а не летать.
Комар
© Copyright: Гавриил Пономарев, 2013
Свидетельство о публикации №113082104352
Свидетельство о публикации №113082104352
Рецензии
