Мозаика двенадцати строк

***
Мы скучаем у жизни в гостях,
только если она не захватит,
не закрутит во днях и ночах
очень цепким и сильным объятьем,
и тогда вспоминать скукоту
если даже придётся, то редко,
ибо будешь носиться, в поту,
в колесе безнадёжною белкой,
добиваться улыбки, похвал,
прыгать в цирке сквозь пламя и бездну
и, забыв про арену и зал,
небесам верить просто и честно


***
Этот город не терпит слабых,
Да и терпит ли он кого?
Для него мужики и бабы -
словно лампочки ГОЭЛРО:
видит он их полезность только,
а на личность ему плевать -
будто семечки лущит бойко
он таланты их, жизнь и стать.
Симбиоз с ним опасен, лучше
от него уезжать - туда,
где протянет из неба лучик,
отмечая тебя, звезда


***
Горб растёт и никнут плечи? -
Значит временем отмечен,
но душа-то - молода!
Для неё десятелетья -
листья в предвечернем свете:
ничего, что облетят!
Остаются корни, чувства
леса, что разросся густо -
сколько веток в нем и птиц!
И стремится каждый кустик
к небу (даже в захолустье),
то есть - ввысь


***
Разматывает время свой клубок,
из нити появляются узоры,
и вот уже несется их поток
рекою, молодой и непокорной.
Как будто ниоткуда, в пустоте
рождаются история и люди,
среди машин и хрупких, смертных тел
мечтают о бессмертии и чуде.
И в кружеве, оставшемся в веках,
внезапно исчезают вместе с сором...
Недвижимою кажется река
и данными навечно нам - узоры