Ученик поэта

О чём ещё не писали люди? -
Всерьёз спросил ученик поэта. -
О майской розе – весеннем чуде?
О зимнем утре, о красках лета?

Как видно, все исчерпали темы:
Глаза любимой, слеза ребёнка;
Легко о войнах найти поэмы,
О мелких шалостях дьяволёнка.

О добрых ангелах в недрах неба,
О вечной битве за наши души.
Слагали оды во славу Феба
И пели гимны морям и суше.

Все эти рифмы стары ужасно,
До дыр затёрты, в переизбытке.
Я не хочу их терзать напрасно,
В стомиллионной пустой попытке.

Я не желаю бессмертной славы.
Мне откровения миг дороже.
Что же сказать, чтоб склонились травы,
Чтобы мороз пробежал по коже?

Те, кто услышит, смутясь, протянут:
«Всё очевидно, но мы не знали».
Эта оценка почётней грамот,
Многим милее любой медали.

Что прозвучит и свежо и ярко? –
Эхом звенело в ушах поэта.
Молча вздохнув, он побрёл вдоль парка,
Так и не дав на вопрос ответа.

Трудно понять, что являясь, Муза
С каждым о вечном ведёт беседы.
Служит свободе сердец от груза,
А не придумывает мопеды.