Нет твоей вины
в том, что не одна…
Что своей весны
долго так ждала.
Простынёй туман
стелется к реке.
Пряных трав дурман –
мёд на языке.
Тени босых ив
пляшут на песке.
Ветер так ленив!
Ночь на волоске.
Воск июльских звёзд
тает как свеча.
Тополь пух, как ос,
отряхнёт с плеча.
Шёпотом листва
навевает сны…
В том, что не одна,
нет твоей вины.
Июль 2011
Летняя ночь
© Copyright: Генриетта Вютерих, 2013
Свидетельство о публикации №113082007433
Свидетельство о публикации №113082007433
Рецензии