полегче

Я попросил бы тебя "полегче".
А в плеере: "этот диагноз не лечится".
И чьи-то худые предплечья.
А, может, и плечи...

Знаешь, иногда хочется крыть тебя матом.
Бандеролью отправить куда-то.
Вместе с забыто-прокуренной памятью.
С марочкой: "без возврата".
И начать бы завязывать с жалостью.

А на стене всё висит твой постер с Реннером.
Кто-то на ком-то в смятой постели,
В какой-то летней метели...
Предан. Временем.

Твоё "нет". Когда нет, когда да, когда незачем.
Встретить тебя как-то вечером.
Когда мне и сказать уже нечего.
Вечное.

Я по привычке позвонить тебе хотел чуть позже.
И до чего же всё-таки мы дожили?
Какие-то мы стали непохожие.
Тоже мне.

А я всё вспоминаю дни, когда погиб.
И как тебе я представлялся, мол, я Стивен Чип.
И с ног свалил этот дурацкий грипп.
Влип.

А помнишь, как ты красовалась в новом платье?
И на руке с браслетами из пластика.
Как ненавидела нацизм и свастику.
Прекрасненько.

И как читала на ночь "Маленького принца",
А я молился, хоть бы снова не влюбиться...
Не обжечься, измениться и проститься.
Провиниться.

И в институте я смотрю
Всё на тебя и взгляд ловлю,
Я думал, что перетерплю.
Ан-нет, прости, я всё ещё люблю...