Я был ребенком. Как-то воспитательницы
Сказали детям дуб нарисовать.
Работал я старательно и, кажется,
Сумел характер древа передать.
Но что же воспитатели мои?
Иных детей отметили они.
Я был подростком. Во дворе играли
В футбол. Игра – один огромный стыд.
Меня всегда мазилой называли,
Но – чудо! – мной в ворота мяч забит!
Скривились дружно недруги мои,
Они удар мой голом не зачли.
Я стал мужчиной. Стал поэтом.
Три книжки выпустил я в свет.
И в ослепительных сонетах
На все вопросы дал ответ.
Но злопыхатели мои
Все мимо книг моих прошли.
Лежу в могиле. Ветерок
Траву колышет. Под березой
Я сплю давно: под песен строк
И под березовые слезы.
И что же наблюдаю я?
Мои враги – мои друзья!
Моя история
© Copyright: Афанасий Ботяновский 2, 2013
Свидетельство о публикации №113081900684
Свидетельство о публикации №113081900684
Рецензии