Казалось бы, август….
но август – не лето,
…и осенью звать этот месяц негоже, -
сезон Междуспасья…
плодами согретый
и щедро усыпанный утренней дрожью.
Нет, август – не лето, – из полымя в пламя,
из золота дней в непроглядные ночи…
…Распятья святого коснусь я губами
и тихо шепну:
«Осени меня, Отче…»
Дорогая Женя! Не прочувствовав не напишешь. В противном случае - это не стихи, - профессия, даже если любимая, но профессия. А я в поэзии... так, мимо проходил. :)))
Спасибо Вам! Искренне признателен.
Не прочувствовав, говорите? - Да кто ж его знает, как оно должно быть на самом деле... Ко мне стишки сами приходят, как-то легко, без порывов особых, даже обидно иногда - как так, вдохновения не было, а стишок - вот он. Или эт я такая толстокожая?..наверное, так и есть)).
В творчестве догм и готовых рецептов не бывает. Я так думаю! Но согласитесь, что стихи зарождаются где-то в подсознании, или в подсердии, и не сами по себе, а как отголосок эмоций, о которых мы можем и не помнить.
С благодарностью за отзыв и внимание,
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.