Трасса

Трасса. Огни. Поток встречных фар. Ветер залетает в приоткрытое окно и прикасается к волосам. Радио. Волнами обдают летящие на встречу авто. Руль нагрелся под ладонью. Ста метрами впереди, подмигивая желтым глазом, пытается втиснуться старый пежо. В дали, рваные пунктиры огней сходятся в точку. «Взлетно-посадочная полоса» – мысль мелькнула и осталась в километрах позади. Еще немного придавить газ. Непонятная смесь горечи и восторга, словно сладко соленое послевкусие французского лазрака. Небо без звезд – черная изнанка крыши мира. Перестроение. Обратно в левый. Быстрее. Еще быстрее. Впереди выхваченные фарами трещины асфальта. Балкон гостиничного номера. Ты стоишь лишь в моей белой рубашке бессовестно закатав рукава. У тебя красивые ноги. Чашка с завитком пара – кофе. Смотришь вниз, зачем-то привстав на цыпочки. Повернулась ко мне, улыбнулась и откинулась спиной на перила балкона. Щелкает реле. Жду левый поворот. Ночная улица старой Праги. Я просто иду и смотрю на тебя. Ты, маленькой девочкой, бегаешь вокруг и рассказываешь, рассказываешь. Тебе так понравилось, столько эмоций, впечатлений. Проскочил перед шестью огромными фарам надвигающимися справа. Немного словил «зайчика». Моргаю. Ресторан. Вышколенные официанты. В твоем бокале красное вино. Коктейльное платье в пол сверкает искрами.