Заправилам шоубизнеса

        Московская осень
 (новейшая история российской культурки)

Родная страна, отрубившись, лежит в коматозе.
Клубится над ней и гудит кровососов туман.
А певчие тянут слезливо:  « …Московская  осень…»
В  Москве, может, осень. В  стране  -  постоянно зима.

И кружат, как осы, упорные, злые вопросы,
Ведь тексты у песен  -  как в чистой тетради листы…
Кто пишет им тексты?  Зеленые молокососы?
Нет, что-то не так и кого-то заели глисты…

Эх!  Сколько блевотины льется с эстрады поносом,
В надежде на то, что уставшие люди глупы.
От песен несет адюльтером, сортиром,  доносом.
Но что еще надо для полубезумной толпы?

Фальшивые чувства, улыбки, восторги и слезы…
Фальшивые ценности загнанной в угол  «попсы»…
Беззвучно  кривляются, спутав  эстраду  с  отсосом…
Чем гаже в душе, тем активней резвятся шуты.

Мудрящие мудрость, жующие жвачку отбросов…
Вы ищете то, чего нет и не будет…Увы…
Хотите я вам напишу про реальную осень?
Когда надоест вам бесплатно, без зрителей выть?

Закат  «ремеслухи»?  Да нет  -  слишком быстро и просто.
А, осень для серости, «слякоти»?…Может…Ведь  вы
Не хуже меня понимаете всю свою косность
И то, что когда-нибудь лопнет надутый пузырь…

…Всего вам, «ребята»!…Вгрызайтесь, деритесь, дерзайте.
Лепите конфетки  из  «г»…Надувайте шары…
Рубите  «капусту»…Бредятину  пойте, но знайте  -
Толпа  -  проститутка, любовь у нее  -  до  поры…

     *                *                *