Творцу

В истерике стихи писать не стоит,
пусть они и идут лад в лад,
а ты выпей, поэт недоделанный,
и не говори с Ним без стиха -
просто так.

Как живет Он, как думает,
как Он посылает ритм и стих,
и молчит на звон простого вопроса:
Зачем допустил Его смерть.

Трусость или узость ума безграничного?
На коленях будешь стоять,
если ты человеку временному,
вечность свою не покажешь,
или нечего нам показать.

Если ты, всё в видениях знающий,
нам, сквозь сферы свои и тысячи лет,
приготовил горечь прозрения,
где ни жизни, ни гибели нет.

Пусть вперёд твоё катится в свете,
пусть зовёт миллионы людей,
мы осмотрим всё и поверим,
лишь тому, что по-честному сделано,
из понятных и ясных каждому,
проверяемых делом слов.

Без ухмылки твоей на нашу слабость,
без надменности к нашей судьбе,
знать Тебя, всего многоликого,
как Ты нас, со своих безграничных,
и не прожитых нами дней.