Мне вопрос все чаще задают,
Голосом, в спокойствие обутым -
Почему не вырвусь я из пут
Хмурых строк, измазанных мазутом.
Нет улыбок, солнца за окном,
Нежных слов и пламенных метафор.
Лишь застрявший в горле горький ком
И безумных мыслей черный табор.
Просто все - отметки на руках,
Я лишь шут, безмолвный подкаблучник,
Мрачной Музы страждущий слуга,
Славлю тьму, колпак свой нахлобучив.
Ответ
© Copyright: Никита Владимирович Ткаченко, 2013
Свидетельство о публикации №113081706610
Свидетельство о публикации №113081706610
Рецензии
