Утро. Август, ближе осень.
Взираю я на трубы из окна,
Из облаков на небе проседь,
И хрусткий звон древесного листа.
И город для меня как будто вымер,
Не вижу никого, ищу только тебя.
Надеюсь, не сидишь в одной из камер
Этих домов глухих и помнишь ты себя.
И не летаешь ты как многие другие:
Работа-дом, и нету времени хотя бы для звонка;
А нервы стали словно струны гитарные тугие,
Как телеграфные нависли провода.
Ты говорил, что это смерть – работа-дом-дела.
А может даже дома нет, ты слышишь?!
Надеюсь, что такая смерть тебя не забрала,
Что ты не подчинён рутине дышишь.
Что важнее?
© Copyright: Надежда Неклюдова, 2013
Свидетельство о публикации №113081703536
Свидетельство о публикации №113081703536
Рецензии