Неотправленные письма

Неотправленные письма, живые до прозрения, до боли, каждую ночь стучались в мое холодное сердце. Им было тесно в приевшейся клетке снов, где испуганно метался насильно запертый в грозных кострах Инквизиции оскверненный Огонь, кровавые реки захлестывали память до рассвета и освящённый Небом клинок неустанно пел о смерти и о любви. Письма шелестели прозрачно-призрачной кожей страниц и безмолвно, с какой-то странной тоской о несбывшемся звали меня в дорогу. Если бы я только мог их отправить...
Если бы я только мог их отправить, я бы рассказал тебе о многом... О Городе, который ночами медленно, по глоткам, словно абсент, выпивает души, о соленой морской воде, яростно бьющейся о величавые скалы и не находящей отклика, о душе, словно в насмешку, заключенной в неподходящем ей теле... А ночь торжественно ступает босиком по замерзшей севастопольской земле, и одинокому сердцу негде укрыться от пронизывающих ледяных ветров, кроме как в обьятиях одиночества. Мимолетное слияние тел только высасывает последнее тепло, не оставляя даже призрачной надежды на...
Если бы я только мог отправить эти письма, я бы рассказал тебе об этом... Но они никогда не дойдут до адресата, поэтому мне остается только молчать.
Молчать о том, как бесконечно тянется для меня время. Для меня, живущего одновременно в "прошлом-настоящем-будущем-а-может-быть-если...." Временные линии в моем опустевшем сознании сливаются в одну - линию Невозможности. О том, как трудно отдавать свое счастье другому, заведомо зная, что будешь отвергнут.
....Снежные бабочки бьются в стекло, а затем бессильно ложатся на землю, понимая, насколько бесплодны их жалкие усилия выжить... Раньше у меня совсем не было слов, чтобы рассказать тебе обо всем этом, сейчас же их слишком много - как снежинок, и как снежинки, тают они, взрываясь глухими ударами сердца внутри меня. Тогда мне слишком многое нужно было тебе сказать, у меня было, о чем говорить, но не хватало слов... Спасибо тебе - теперь у меня есть то, о чем я могу молчать....