Как лист увядший падает на душу,
Как грома рокот стынет в небесах,
Ты скажешь: все, гуляй, ты мне не нужен,
И мне никто не приготовит ужин...
Питаться буду впредь в постылых «Пирогах».
Я ночью стану рассекать проспекты
На двухколесном чуде из чудес,
Выть на луну, писать безумные сонеты,
На нервной почве лишний обретая вес...
Страданья нелегки, но я судить не стану
Судьбы спонтанный этот поворот...
...Но вот скажи, ну что тебе все мало?
Оставила б хоть с чаем бутерброд...
Вариант сонета Цурэна
© Copyright: Леонид Сатановский, 2013
Свидетельство о публикации №113081701323
Свидетельство о публикации №113081701323
Рецензии