Это лето,
словно дуло пистолета,
стреляет в грудь и горло,
в ладони мне вонзает свёрла.
-
Я бита,
сбита.
Я замёрзла
вдали от Невского психоза,
вдали от серого тепла
фасадов зданий, мерных меток
моей Невы, моих отметок
живого счастья,
вечных «здравствуй»,
которые,
дай Боже сосчитать
и сохранить,
нанизывая на тугую нить,
тянуть их километрами до дома,
где я, ещё вчера, больна истомой,
тобой больна.
Приставка «моно»
давно уже не про меня и не ко мне.
Пускай другие топятся в вине,
разбитой повседневности лакая соки,
они и не поймут, как ты ко мне,
каркас столь толстой злобы раскурочив,
меня забрал,
к себе забрал.
-
У лета есть
один запал,
пока ты моё имя
не назвал,
не написал в подъезде мелом,..
..А лето, знаешь,
не успело:
ведь я вернулась,
как хотела,
ведь я приехала,
пока ты спал.
это лето..
© Copyright: Тихая Усталость, 2013
Свидетельство о публикации №113081600669
Свидетельство о публикации №113081600669
Рецензии