Они приходят ко мне

Они приходят ко мне,

когда им громко,
плохо,
сложно.
Они уверены–им можно
тревожить мой покой
и на руках родную боль,
баюкая, ко мне нести.
Они уверены–я их могу спасти
заботой своих рук
и крепким, сильным словом,
и свору своих мук,
забитых до основы,
я спрячу от их глаз,
выслушивая каждый чёртов раз
их мёртвый,
бедный,
задушенный рассказ
о недоверии и злобе,
о гневе, мести и неволе,
о выкуренных белых сигаретах,
о брошенных словах, что потерялись где-то,
о преданных и непредавших,
о непоэтах, письма славших
в далёкие моря и океаны,
так, знаете, бывает, зашивают раны.
И я с иглой и нитками,
сплетённых с моих строк,
латаю им разорванный висок.
Мне даже кажется, что от меня есть прок,
что я нужна и не забыта,
что я–их козырь, а не «бита».
Они ведь свои лица прячут
в моих руках и на моих плечах,
а я,
дурная, глупая,
им сразу,
второпях,
дарую свою зрячесть,
нежность и тепло,
и, веруя «им это помогло»,
я остаюсь одна,
так высоко,
что не достанут,
если захотят...

Но если им пока не больно,
они,
разве,
захотят?..