Он

Он стоит на пороге,
дыша тяжело,
и сверлит измученным взглядом.

Я ведь знаю,
я знаю,
что ничего не прошло,
и мне много — быть единственной рядом.

Он звереет,
бросает мне фразы в лоб,
мол, я не твой сивый мерин,
не твоё тут седло,

но пасует,
и по имени зовёт меня
всуе.
Я Ему - три печати насквозь
под лопаткой:
«Не готова жить врозь.
На тебя- слишком падка.»

И молчанием клеется время,
нам себя не связать вереницами слов,
выдох хором, уже час, как потерян.
Я не верю! Не верю, что всё так всерьёз.

Он рисует глазами усталость
и скрывает свои миражи:
«— Если нужен - ответь. Я останусь.
Почему тебе нужен, скажи?»

Мне — кричать.
До безумства и хрипов в горле,
до связующих звеньев цепи:
этот путь был совсем не из лёгких,
чтоб словами тебя зацепить.

Я молчу.
Снова мечется в клетке свобода,
одиночество держит в объятьях своих.
Я продам канитель неразумного мота
за уменье делить этот мир на двоих.

Он уходит.
Не получит ответа,
кем больна,
кем дышу
и как скоро к врачу.
Он —
будет в каждой минуте рассвета.
Я люблю Его.
Но я
молчу.