Поэт

А поэту до пьянства
рукой подать,
исключить постоянство
и достойную стать,
дать ему воли до боли
и безумный простор:
сколько б разум не стоил-
чума губит — безжалостный мор.

Всех мыслей застой и затор.
Вся любовь к человечеству вытекает из пор.
Бесчестие. Свет, и.. мотор!
Поэт улыбается, отправляя себя в другой мир,
пытаясь тех вспомнить, кого он забыл,
и каждый из них ему душу в сердце вонзил ,
причитая блаженно «О мой господин!
Ты до смерти — всё будешь один. Ты один.»
У смерти тотчас дивный случается пир.

-

Душа поэта - витееватый почерк,
читать который ты не хочешь и не можешь.
Как можно жить среди людей,
вдруг растеряв весь порох?
Всех сказанных межконтинентальный ворох
опустится на скверный и холодный город.
Скажи, поэт, ты был когда-то молод?
И для гулянок раньше был ведь нужен повод,
и твоих строк безжалостный и твёрдый молот
дробил всю жалкую молву,
весь мир был колот
и тлел в твоём ночном плену.

«За невиновных — я не пью,
и за влюблённых, за вражду,
за чёртово здоровье и безумье,
за умерших в земном аду,
и за бездарное раздумье,
в котором сам, дурак, тону.»

Поэт едва ли жив, за своей мыслью,
измученно лакая пойло из последних сил.
Он бит разнузданной и сладкой жизнью,
он бит за то, что сам словами бил.